PARTE 1 - PRÓLOGO - Uma Nova Aventura
Nas minhas aventuras anteriores, o final foi a parte mais difícil. Quando volto para onde comecei, meu primeiro pensamento foi: “Bem, terminei. Devo sentir uma sensação de realização ou transformação agora que a jornada terminou?”
Se superei o desafio que estabeleci para mim mesmo, foi desafiador o suficiente? Qual é o meu teto? Quando sinto que alcancei a maestria que me propus a obter? Talvez a maestria seja como o horizonte, um destino que nos esforçamos para alcançar, mas nunca para chegar definitivamente. Se eu jogasse uma partida de golfe e conseguisse acertar todos os buracos, seria uma pontuação muito boa para mim, mas terrível para Tiger Woods, embora eu tenha certeza de que ele uma vez jogou uma rodada 18 acima do par e se sentiu bem com isso. . Sempre podemos melhorar.
Assim, ao final de uma aventura, não devemos viver em um sentimento de vazio agora que o caminho percorrido chegou ao fim, devemos nos alegrar por agora podermos começar o plano para o início de um novo.
Quando voltei da viagem por Porto Rico, antes mesmo do avião pousar em Miami, minha mente já começava a planejar um novo desafio. Mas qual deve ser esse novo desafio? Para responder a essa pergunta, primeiro tive que responder a uma pergunta ainda mais importante: “Quanto tempo posso faltar ao trabalho?” Olhei para o meu último contracheque e vi que tinha reduzido para 7 dias de férias, o que significava que em cerca de um ano eu teria o suficiente para cerca de um mês de folga do trabalho e talvez alguns dias extras se pudesse preencher um feriado ou dois. Um mês pode parecer muito tempo, e é, mas devido às minhas restrições geográficas de morar no sul da Flórida e já ter remado pela Flórida, uma grande aventura provavelmente exigiria mais tempo para valer o esforço de enviar um caiaque para algum destino distante. Portanto, como convencer meu empregador a me dar uma folga adicional era o que eu precisava descobrir.
Felizmente, as condições atuais do mercado de trabalho são tais que os funcionários agora têm uma influência considerável para pedir benefícios. No final do ano, um dos meus colegas de trabalho sentiu o estresse emocional da pandemia. Ela tirou dois meses de licença médica e depois decidiu se demitir para outro emprego, deixando-nos com poucos funcionários. Sentindo que a empresa temia perder outro funcionário em um mercado de trabalho apertado, elaborei um e-mail breve, mas cuidadosamente redigido, para meu supervisor, no qual pretendia chamar a atenção para o problema e sugerir a solução desejada.
“Caro Sr. Sharp,
Tenho certeza de que, ao longo da pandemia, muitos de nós começamos a sentir um esgotamento considerável, tanto pelo isolamento quanto pela mistura de nossas vidas pessoal e profissional. Nunca pensei que iria ou mesmo poderia sucumbir a tamanha dificuldade, mas depois de um ano e meio devo admitir que isso também começou a me desgastar. Para evitar ser vítima de esgotamento como tantos, gostaria de perguntar se a empresa pode me permitir tirar uma licença não remunerada no próximo verão para recuperação emocional. Revisei minha carga de trabalho atual e concluí que, após uma entrega no início de junho, estarei relativamente leve no trabalho e quaisquer responsabilidades remanescentes do projeto podem ser passadas para outras pessoas, pois temos tempo suficiente para preparar a transição. Terei cerca de um mês de férias acumuladas no verão e esperava poder tirar mais um mês de folga. As datas provisórias seriam de segunda-feira, 31 de maio, retornando na segunda-feira, 8 de agosto.
Por favor, deixe-me saber se este é um acordo que pode ser trabalhado.
Filipe.”
Meu supervisor me ligou na mesma semana.
“Oi Felipe, recebi seu e-mail. Sim. Eu sou a favor de um pouco de equilíbrio entre vida profissional e pessoal de vez em quando. Não posso deixar as pessoas queimarem. Podemos resolver algo. Que aventura você está planejando desta vez?”
“Outra aventura de caiaque com certeza. Não sei onde ainda. Estou aberto a sugestões."
“Que tal o noroeste do Pacífico? Da última vez que estive lá, vi muitos remadores. Zim, nosso cara de válvulas e tubos, mora em Tacoma. Sei que ele foi remar nas ilhas de San Juan.
“Sabe, essa é uma ideia interessante. Tenho um amigo que mora em Victoria que é guia de caiaque; Vou ver com ele que tipo de conselho ele pode me dar.”
Três anos atrás, antes do bloqueio pandêmico, participei de um simpósio de caiaque no Oregon. Lá, puxei conversa com um canadense que mencionou que havia remado sozinho pela ilha de Vancouver no verão anterior. “Fiz isso no meu aniversário de sessenta e cinco anos. Aos sessenta e cinco anos, você está mais perto do túmulo do que do berço. Hoje sempre pode ser o dia em que você deixará a vida; Eu já havia adiado a viagem por muitos anos. É um lugar maravilhoso, desafiador e perigoso, mas definitivamente maravilhoso.”
“Sério, e como assim?”
“Bem, o tempo pode ser péssimo na costa oeste. Esperei 5 dias antes de ter uma janela segura o suficiente para remar pela Península de Brooks e, mesmo assim, as ondas estavam acima de 3 metros. Mas o cenário é inspirador, e dificilmente você encontrará um lugar mais bonito. É uma amarga ironia para mim ter vivido quase toda a minha vida em Vancouver e só ter descoberto isso tão tarde na vida. Comecei a andar de caiaque aos sessenta. Algumas coisas você aprende tarde na vida, e então você deve correr para recuperar o que perdeu.”
MoveIt veio de manhã para pegar o caiaque. No dia anterior, coloquei todo o equipamento no casco e enrolei as seções em plástico bolha antes de colocá-las nas sacolas do caiaque. Comparado ao envio do caiaque para Porto Rico, o processo desta vez foi fácil. Um caminhão de médio porte apareceu na hora, o motorista me deu alguns papéis para assinar e desceu a rampa de carga traseira com um palete. Colocamos as três seções no palete e depois embrulhamos tudo. “Por favor, leve-o para lá com segurança,” eu disse.
“Não será um problema. Se conseguirmos levar isso sem nenhum embrulho, podemos levar três bolas de algodão de um caiaque”, disse ele apontando para uma motocicleta dentro do caminhão amarrada a uma estrutura de base de madeira.
O motorista apertou um botão vermelho e a rampa de carregamento levantou minhas 3 malas de caiaque, depois arrastou o palete para a traseira do caminhão, fechou a escotilha e partiu, para onde não sei. Minhas esperanças e preocupações agora estão encerradas e a caminho de Seattle. Vou tentar não pensar muito nisso. Há coisas além da minha capacidade de controlar. Eu fiz tudo o que pude.
Na mesma tarde recebi uma mensagem inesperada no meu messenger do Facebook. “Ei, o caiaque vermelho ainda está à venda?”
"É sim!" Eu respondi.
A mensagem referia-se ao meu outro caiaque que coloquei à venda cerca de um mês antes. Vários anos atrás, comprei meu primeiro caiaque de expedição. Um sistema selvagem de polietileno Tempest 170. Cheguei em casa depois de uma aula em Key Largo, onde treinei no mesmo modelo de barco. O casco do Tempest 170 é arredondado e estreito e o convés traseiro é muito baixo e confortável para se apoiar, ambas as características que tornaram o aprendizado do rolamento muito mais fácil e tolerante do que um barco de queixo duro. Imediatamente comecei a procurar um Tempest usado perto de minha casa. Encontrei um em Melbourne, Flórida, no CraigsList e dirigi no dia seguinte para vê-lo. O endereço era um parque de trailers, e quem o vendia era um senhor idoso com uma conta branca de diamantes, cabelos prateados e rosto enrugado como um pug que contava a história de uma vida passada ao ar livre, mas que, de alguma forma, não parecia estar caminhando para um final feliz. Embora ele parecesse longo no dente, ele estava muito em forma e não tinha barriga para falar. Ele era alto, com pelo menos um metro e oitenta e cinco, e sua postura ereta e corpo largo lhe davam uma presença que me lembrava o ator Sean Connery.
Ele me conduziu pela porta de sua casa móvel até o quintal onde guardava o caiaque. No caminho pela sala, notei que a TV estava apoiada em uma pilha de livros e revistas velhas. Eu estava jogando Fox News. Seu sofá era um futon que não era espanado há anos, e o carpete estava manchado de manchas pegajosas que presumi serem vinho ou suco de frutas. O ar também tinha um cheiro muito pungente de cigarro que logo descobri que vinha da esposa do homem, que me lembrou um caipira do sul que tomou muitas doses de metanfetamina.
“Você vai comprar certo?” Ela disse animada depois de dar uma longa tragada no cigarro que fez a ponta acesa brilhar em vermelho.
Olhei para o velho, ele não parecia feliz em vender o caiaque, e especulei que era idéia de sua esposa. A julgar pela condição de sua casa, é possível que eles estivessem com pouco dinheiro e duvido que ele comprasse outro caiaque novamente. Eu disse a ele que pagaria o preço pedido e também daria a ele algum dinheiro para gasolina se ele dirigisse o caiaque até Miami para mim. Sua esposa sorriu de felicidade, mas ele não demonstrou nenhuma emoção e seu silêncio falou muito. Eu não tinha acabado de comprar um caiaque; Tirei daquele homem uma vida que ele não poderia mais viver.
“OK, estarei lá esta tarde para dar uma olhada”, foi a resposta imediata. Depois de algumas horas, um SUV branco parou na minha garagem. Eu tinha o caiaque no dolly com a vela vermelha desenrolada. O comprador era um homem baixo e gordinho vestindo uma camiseta preta do ceifador brandindo sua foice montado em um garanhão. A legenda dizia: "Velho demais para morrer jovem".
“Então você curte Heavy Metal?” Eu perguntei, apontando para a camisa.
“Ah isso? Não… É um drama policial que minha esposa e eu estamos assistindo no Amazon Prime. Bem, minha esposa está assistindo compulsivamente para ser mais preciso. Eu assisto aqui e ali. Se eu ficar muito confortável, vou ficar como ela e nunca mais sair de casa... Então, essa é a beldade vermelha. É fácil usar a vela?”
“Sim, não muito ruim com vento moderado, eu teria um pouco de cuidado com ele quando estiver puxando. Você não quer perder o controle. É um alívio bem-vindo, no entanto, se você tiver que remar por 10 horas ou mais em um dia.”
“Não tenho experiência em velejar.”
"Você logo vai então."
Mostrei a ele como içar a vela e como guardá-la no convés. Ele inspecionou as escotilhas e passou a palma da mão pelo casco e pelo convés para sentir se os arranhões contavam alguma história. "Eu vou levar."
Ele me pagou em dinheiro, colocamos o barco no teto do carro e ele o prendeu com um par de tiras pretas. Nesse momento perguntei-lhe se podíamos tirar algumas fotografias. Embora não tivesse remado o Tempest desde que comprei o Taran, senti uma pontada de nostalgia ao perceber que esta seria a última vez que colocaria os olhos neste caiaque que ao longo dos anos foi tão generoso comigo. “Sabe, este caiaque me ensinou a rolar e me levou em minha primeira expedição, uma viagem de dez dias de Miami a Marco Island através dos Everglades. Isso lhe dará confiança e você fará boas lembranças com ele. Cuide bem dele."
Ele partiu com o barco no telhado, dobrou à direita na esquina e logo desapareceu de vista. Fiquei parado no meio da estrada por um tempo enquanto a noite caía. Um pensamento então sussurrou em minha cabeça: “Você despachou o Taran esta manhã para Seattle e agora acabou de vender o Tempest. Tecnicamente, você não tem mais um caiaque. É melhor esperar que a transportadora não estrague tudo…”
Quando remei por Porto Rico, passei por alguns perigos com recifes e rochas submersas. Em mais de uma ocasião, fui surpreendido por uma onda quebrando em uma pedra escondida que consegui evitar apenas cronometrando minhas braçadas com a crista da onda. o inimigo mais terrível do canoísta e eu os temo mais do que um grande tubarão branco faminto. Sempre há uma chance de o tubarão estar apenas curioso...
Sempre carreguei comigo um kit de reparo de fibra de vidro, mas nunca tive tempo para aprender a usá-lo. e pratique fazer o trabalho de reparo que é tão inútil quanto ter uma lata de peixe sem abridor de latas. Acho que sempre fui do tipo que pensa: “isso nunca vai acontecer comigo”. Minhas aterrissagens na praia quase sempre foram em linhas de costa arenosas, e tive a previsão (ou provavelmente sorte) de verificar se a aterrissagem seria em baías calmas protegidas do vento. Na chance de um reparo rápido ser necessário, eu tinha uma fita à prova d'água comigo que, com sorte, me levaria a algum lugar onde eu pudesse pensar no que fazer. Na Ilha de Vancouver, porém, confiar na esperança e no otimismo pode não ser a estratégia mais prudente. Pelas fotos que vi, muitos dos desembarques na costa do Pacífico parecem rochosos e expostos, e há inúmeros recifes dispersos. No oceano, você só precisa ter azar uma vez para ter azar pelo resto de sua curta vida.
Concluí que aprender a executar um reparo de fibra de vidro bem-sucedido no campo é uma habilidade que devo ter. Para fazer isso, liguei para o homem que chamo de Kayak Whisperer, em Nápoles.
“Oi Jay! Eu decidi que a aventura na Ilha de Vancouver é uma chance para este ano. Você se importa em me dar uma aula sobre conserto de campo de fibra de vidro, tenho a sensação de que posso precisar desta vez.
"Sim, claro, venha no próximo fim de semana."
Conheço Jay há quatro anos, desde que comprei o caiaque Taran. Conhecê-lo é o encontro mais feliz da vida de todo canoísta. O meu aconteceu porque, quando comprei meu caiaque, ele veio com um pequeno, mas crítico, defeito de produção. A abertura da popa para o cabo de lançamento do leme foi colocada em um local que o tornava inoperável. O buraco existente teve que ser remendado e fechado, e um novo perfurado mais atrás. Olhando para um caiaque de seis mil dólares atualmente tão útil quanto uma pilha de madeira flutuante na minha sala, eu estava me sentindo extremamente perturbado. Por 9 meses, esperei ansiosamente pela entrega assistindo a vídeos do YouTube e lendo comentários de blogs sobre meu novo caiaque. E agora que estava aqui, não poderia levá-lo em sua viagem inaugural. Eu postei no grupo Strictly Sea Kayaking pedindo recomendações sobre oficinas de caiaque no sul da Flórida. As respostas recorrentes de lugares tão distantes quanto Newfoundland foram: “Ligue para Jay Rose!” “Jay é o mestre da fibra de vidro!” e “Oh, você tem tanta sorte de morar perto de Jay; enviamos nosso caiaque para Nápoles para ele trabalhar nele. Liguei para Jay e, depois de explicar brevemente o trabalho, estava dirigindo para Nápoles com meu caiaque de três peças enfiado dentro do Prius.
Quando cheguei na loja de Jay. Eu estava um pouco preocupado. Não havia loja, eu tinha acabado de dirigir por uma rua esburacada até um antigo parque de armazéns nos arredores da cidade. “Com certeza o endereço deve estar errado”, pensei, me perguntando por que não havia caiaques em lugar nenhum. Alguns minutos depois que cheguei, outro carro com um caiaque no bagageiro do teto parou no estacionamento e um homem vestindo uma camiseta cinza saiu. Ele não era muito alto, mas tinha ombros largos e tonificados e usava uma barba aparada preta como carvão que se fundia perfeitamente em seu cabelo curto e encaracolado.
“Oi, eu sou Jay. Você deve ser Felipe. Vaca sagrada! O caiaque está dentro do Prius?
“É um pouco apertado, mas posso dirigir com segurança com ele. Se eu conseguir passar sem o espelho retrovisor central e não me importar de ficar um pouco perto demais do volante.
“Não pense que eu já vi algo assim. Bem, vamos colocá-lo no estande de trabalho. Ao dizer isso, ele destrancou uma das portas de enrolar do armazém, enrolou-a com um estrondo e revelou uma garagem com vários caiaques empilhados em um rack.
“Tenho cinco unidades como esta. Está ficando lotado, as pessoas continuam me mandando seus barcos e preciso alugar cada vez mais espaço.”
Ele olhou para a popa com a abertura para o cabo do leme do meu caiaque e imediatamente deu o diagnóstico. “Sim, parece que quem estava fazendo isso se enganou. Você raramente ou nunca vê caiaques de três peças. Felizmente, isso é fácil, ah, e você já tem o pigmento certo para o gel coat. Vai parecer impecável. Você pode vir buscá-lo na próxima semana. Ele não estava exagerando. Quando peguei o caiaque no fim de semana seguinte, o defeito parecia nunca ter existido.
The broken tent pole was a big inconvenience. It sheared rather than snap along its length which couldn't be fixed with duct tape. Delivery of a new tent from Amazon would take two days and I would have to pick-up at some address along the way. This morning however, had a more pressing issue to deal with. Escaping from the berm. The bottom of the low tide had occurred at 7:30am and I now stood by the kayak contemplating the immense brown mud plain in front of me. The Thames was at least a mile away and I could barely hear the rumble of the two motor boats in the distance buzzing towards the North Sea. At least you will be walking towards the water and the water will be rising towards you. It might not be so bad. Said a voice in my head.
I noticed that some of my footprints on the mud from the previous day were clearly still there which probably meant that the last high tide likely hadn’t gotten all the way to the berm. If you wait too long you might miss the peak of the high tide. Then you’ll be chasing the receding water.
“I guess I better get going.”
The second round of mud-skipping with the kayak was even more unpleasant. I was sinking down to my knees in places, and progress was measured in boat lengths pulled between rest breaks. From a distance the mud plain seems uniform and smooth like a chocolate pudding, but this is a deception. When the tide drains away it leaves subtle ripples and grooves with small pools that make the air shimmer in the sun like a mirage and make the river seem closer than it really is. The receding water also carved a network of steep channels which sometimes were three or four feet deep. Pulling the laden kayak behind me, it was distressing to arrive at one of these channels and feel like I was staring at the Grand Canyon. Maybe I should sit and wait for the tide to come to me. I thought
Crossing these channels was pure misery. I had to scout along the rim to find a suitable crossing location where the slope was a little gentler. Then I would slowly push the kayak down the cliff without letting it slip away or the packed bow hogging in the air (which would have put a severe bending stress on the hull). Being by myself, the prudent thing to do would have been to unload the kayak as the consequence of inflicting as crack in the hull could have been fatal, but the laboriousness and muddy disorder (let alone the chance of leaving something behind) that would have ensued made me weigh in favor of the risk.
Getting to the bottom of the channel was the easy part. I still had to climb out with the kayak up the other side. For this I used the slight water depth and firm ground in the bottom of the channel for a running approach to build momentum and etch the kayak as far as possible up the channel wall. I did this at an angle to lessen the slope but at the expense of a longer run and it took two or three thrusts to get out and over the rim. The effort felt like the sprint at the end of a marathon, only in this case the next channel where the process would be repeated was sometimes less than five hundred feet away.
About two hours into the ordeal I sat on top of the kayak for a longer rest, and looked back towards the start point. I noticed a faint green figure standing like a teapot with both hands on his waist on top of the berm. I assumed it must have been Don taking a pause from his morning jog to look at me. It made me feel a little embarrassed to be out there. You dummy. You should have waited for someone to show up and help you carry the kayak to a better launch point. It would probably have taken the same, maybe not less time and a lot less effort. I didn’t wave or give any acknowledgement lest he think I was in distress. I was now much closer to the river than the berm. Some fifty more boat lengths, and I would get there.
I finally came to a stop two boat lengths from the water's edge and went to wash off some of the mud from the drysuit. It was a hurried affair, with barely enough time to hurry back, crawl into the cockpit, and clip on the spray skirt before the water became ankle deep, the kayak started floating and the mudflats that seemed to stretch on forever suddenly disappeared along with my footprints. Time to get out of this purgatory! I thought.
There was a strong westerly breeze coming down from London, and I put up the sail to make some distance with the aid of the wind and compensate for the rising tide. Soon however, I noticed a problem. The kayak deck at the base of the mast was visibly sagging from the downward force of the stays, and the mast itself seemed slanted towards the windward side by at least fifteen degrees. I had noticed a very slight tilt while paddling down the Thames in very light winds, and thought that maybe I was imagining thing, but now it was undeniable. “God damn it. Rockpool must not have added the carbon-kevlar reinforcement to stiffen the deck.”
This was disappointing. When I first purchased the three piece kayak in Miami it had experienced the same issue and required considerable effort and time to patch in the additional reinforcement. Even at that time, when I was ordering the kayak, I had requested that the reinforcement be added during construction and was assured it had been done. This time I had been adamant with Rockpool; whatever reinforcement they had done the last time had been insufficient, and they should at least triple the number of layers this time around. There are enough problems and issues that happen in the day to day of a six month expedition, and this in particular, was one I really didn’t want to have to deal with.
“Screw it, it is what it is. I’m not going to fix this here. I guess the sail is going to be dead weight for now.” I said out loud, putting the sail away. Problems always come in batches. Yesterday the tent, and now the kayak sail. Hopefully not more than those two for now.
I paddled hugging the coast along the Isle of Sheppey to mitigate the effect of the rising current. The tide turned around midday, but by then the early morning westerly breeze changed into a strong easterly wind and whatever boost I thought I would get from paddling with the falling tide was more than countered by the choppy seas. My goal was to arrive at a town called Herne Bay; aerial photographs showed that it had a sheltered harbor within easy walking distance from the town center and accommodation. Unfortunately, I discovered that at low tide, the entire harbor quickly drains out like a bathtub leaving behind the dreaded mudflats as if a nasty dirty giant had taken a bath in it. Oh hell, I’m not mudskipping again, not today. The area seemed to have a noxious smell of raw sewage, and I quickly decided to back paddle half a mile to a shingle beach I had thumbed my nose at, because it would have required a long portage into town. A walk along a paved road seemed like a much better deal, than a slog through the mud, even if that meant portaging the kayak over a few hills.
The portage turned out to be quite a bit longer than I had anticipated and I fitted the kayak with flashlights to make it visible to traffic. The evening was settling in, and the few street lights seemed unusually dim. At the top of the first hill I managed to catch the very last ray of sunlight which made the overhanging cliff cast a long shadow towards the sea and where far out in the distance were a few dim city lights on the horizon marking the north shore of the estuary some thirty miles away. For a moment I pondered if that would be the direction from where I would be arriving on the last day of the journey. I pictured myself out on the water paddling in from the horizon with the wind in my back, wondering what might be on my mind six months in the future.
How strange; I’ve barely started a three thousand mile journey, but one day it will end. All things come to an end, one day, I thought.
After much walking I arrived late at night at a family Bed and Breakfast, a house with a tiled roof that shared walls with the neighboring properties along a narrow two way street, which I was fortunate to be able to book a room for two nights to wait for the arrival of the new tent. It was also a lucky find to discover that the backyard had been converted into a parking lot where I could keep the kayak off the street.
The owners were a friendly couple in their mid thirties. They had purchased the adjacent properties to their house and had remodeled the interior spaces into separate suites, and added an internal passage to their house leading to the front desk. “Would you like a Full English Breakfast tomorrow?” said the lady in a mellow voice
“Ah, sure…” I replied, not giving a thought to ask what that it entailed. The next morning I got to find out.
Breakfast was an assortment of items arranged in small crucibles on a large plate like paints on an artist’s palette. Some things were familiar; the fried eggs, and sliced mushrooms fried in butter, I was happy to eat. Others, however, gave my taste buds a hard time, the English have bizarre tastes. They enjoy unsavory baked beans mixed with ketchup sauce which they consume with undercooked bacon and oily pork sausages. This goopy mixture was served with a side cake called Bubble Squeak, which from the name I thought was some kind of sweet pancake. It turned out to be cabbage with mashed potatoes and leftover vegetables. By far, however, the one thing on the plate that really repulsed me was something black pudding, which my tongue informed me was definitely not pudding (I later found out it’s fried pork blood with oatmeal).
How English food came to have a dearth and uninspiring reputation was a mystery to me until I related the experience to an English friend from high school who said that it had a lot to do with rationing and food shortages Britain experienced during World War II when German U-boats targeted supply ships with food and raw materials leaving people to make due with whatever was available. “If you want authentic British food, you need to go to an Indian restaurant, and order chicken tikka masala. That’s our real national dish.”
I wasn’t keen on experimenting with any other exotic local foods for the time being, and after a morning walk exploring the seafront promenade and the amusement arcades on the town pier, I had lunch at a local Italian ice-cream shop. I was feeling very upbeat, the new tent was scheduled to be delivered that afternoon, the forecast for the next few days looked favorable with no rain and light winds, and I would soon be out of the mucky estuary and paddling in proper ocean water.
Then suddenly, things got quite bad. As I walked back to the hotel, I felt a sharp pang in my bowels, followed by cold sweats, and joint pains. My legs became wobbly and I started shuffling to be able to walk. I barely made it through the hotel front door before darting straight to the toilet bowl where I unloaded one of the foulest bouts of diarrhea and vomiting I’ve ever experienced.
“Old Father Thames is giving you a hard time, mate?” A local friend said after I sent out a message that I’d be needing at least a few days to recover.
“Could it have been something I ate?”
“Aye, British grub can be a bit dodgy, but it’s not usually gonna turn you inside out like that. Nah. no chance. Definitely the Thames. It’s got a bit of a reputation for doing folks in, especially with all the rain we’ve been getting. I saw that pic of the Crossness Pumping Station you put up. Blimey, I wouldn’t fancy a paddle around there. Bet the sewage plant was by-passing half the lot - proper minging, innit?”
“Yeah. Maybe. I’m going to be in between the bed and the toilet at least until tomorrow.”
“Get some rest mate. You’ve still got another three and a half thousand miles to go. Don’t wear yourself out too soon!”
